Poesia
A poesia vale como uma liberdade mágica.
o meu amor por ti é infinito e amplifica o silêncio da minha solidão quem nunca provou a seiva entre dois opostos? entre o infinito do amor e o silêncio da solidão habita a possibilidade de viver pelo tempo o possível torna-se necessidade a liberdade, suficiente uma aporia de quem não quer nada mais, apenas...
O inimigo é a bússola da tua seta Sem inimigo a tua acção volta à solidão do silêncio de onde emergiu --- Ivo Aguiar 21060
A escritora Maria Teresa Horta, a última das "Três Marias", morreu aos 87 anos, em Lisboa. Para além de todos os factos inegáveis e enaltecidos de forma unânime por toda a impressa nacional, Maria Teresa Horta foi, efectivamente, uma personagem ímpar na sociedade portuguesa contemporânea, não apenas pela circunstância histórico-social com que se debateu de...
na poesia venho de outro lugar para ocupar o meu lugar no outro quando? não sei... a recriação que faz nascer o poema parte do que está escrito mas depende sempre da vontade e do interior do outro que o lê --- Ivo Aguiar 21053
Fernando Grade, o maldito desconhecido (1943-2024) Estreou-se na literatura aos 19 anos com Sangria e faleceu em Junho de 2024, com 81 anos, e num quase completo anonimato. São praticamente nulas as referências a este excêntrico poeta não apenas ao nível geral da cultura como também ao nível do universo específico da crítica e divulgação...
Em casa, há gritos silenciosos no exterior gritos de liberdade, gritos de dor, de prazer, de ausência... A vida avança como gotas caem de uma cascata. Algumas não chegam a cair, ficam presas no éter. Mudar de grito é mudar de vida. Pior que o silêncio fora de casa é a presença do vazio no...
Na Biblioteca O que não pode ser dito guarda um silêncio feito de primeiras palavras diante do poema, que chega sempre demasiadamente tarde, quando já a incerteza e o medo se consomem em metros alexandrinos. Na biblioteca, em cada livro, em cada página sobre si recolhida, às horas mortas em que a casa se recolheu...
e se a luz vier atrás de mim? e se eu me esconder na minha própria sombra? e se nesta fuga o rasto da luz se confundir com o meu esconderijo? nada se compara à leveza do cheiro de uma folha de eucalipto. a luz que rasga a natureza é tão pura como a luz...
Cada cabeça é um universo ou pelo menos uma forma de o construir livremente quero imaginar que sim! que o sonho é livre e o real uma recta infinita que cada ponto é um universo múltiplo unido pela liberdade da consciência que os une. --- Ivo Aguiar 20971
Em português diz-se brinquedo Em espanhol diz-se juguete Em francês diz-se jouet Em alemão spielzeug Spielen+zeug – coisa brincada -, coisa brincante... algo que foi ou será submetido ao acto de brincar, de jogar não apenas a coisa ali parada, o objecto inerte. Um poema é um brinquedo, mas só se pensarmos em alemão. ...
os dedos no teclado (pres)sentem uma fronteira entre o que pode ser dito aquilo que é pensado e o que nunca se converterá cada letra tem uma geografia cada movimento suscita uma posição que se verte numa Palavra o espaço da escrita é um menino que sussurra um desejo ao ouvido de alguém: que o...
E se uma palavra tivesse peso? Qual seria a unidade de medida? O poeta escreve sem pesar o peso da palavra A palavra densifica o poema enamorada pelo significado para lá da vontade do poeta. Quantas gramas tem uma palavra significativa? A palavra no poema não se mede pela verdade não se mede pela clareza...
